Поэт без усов, «Взгляд на две тысячи ярдов»

Что-то подскажет:
"Смысл потерян".

Метель.

Сорок дней уже.

Эту пропажу
Не вылечит время.

Сорок плетей
По оголённой душе.

Друзья...
Перед ними совсем неудобно.

Утешения по клише.

На кой чёрт мне?

Спрячусь, как в детстве, в картонной коробке.

И не нужно мне это ваше плечо.

Не моя остановка.

Не мой город.
Немая страна.

Зола вместо снега.

Это война
Одного человека
С небом.

Вера в религиозный бред.
Лишь бы не было
Чувства, что смерть -
Настоящий итог.

И я тоже прорвусь на небесный чертог.
Там иначе всё,
Там забудем всё начисто.
И по полю полному летних цветов
Побежим, как в наивном кино.

Это дни на которых клеймо.
И чем крепче вино,
Тем сильнее вина
Разъедает нутро.

Что-то подскажет:
"Смысл потерян".

Мне давно уже всё равно.

Я совсем ни во что не верю.

Я погибшее дерево
В райском саду.
Я мечтаю проснуться в аду.

Но стремительно жизнь несётся.
Я надеюсь, что снова найду тебя.
И верну твоё тёплое солнце.

Я проткну своё...
Показать полностью
сердце прутиком.
Мне не справиться, это нонсенс.
Жить, захлёбываясь в безумии,
Игнорируя призраки прошлого.

Что-то подскажет:
"Смысл потерян".

Пусть этот голос заткнётся.
Пусть уйдёт навсегда этот шум.
Пожалуйста, большего...

Большего

Я уже
Не прошу.
2
× Пришло новое сообщение