Становится больше ещё одним городом — без меня.
Худой, обрусевший кирпич составляет кладку,
Я здесь не прижился, что твой неуёмный сорняк,
А сверху, действительно, город похож на грядку.
И даже могилу. Я, может быть, вырвусь на свет —Река вымывает и так захудалую почву.Пока не использован самый последний билет,Пришлите письмо, я давно не ходил на почту. Болезнь наступает — чахотка, эбола, чума. Откуда взялась? — Ниоткуда, легла между нами.Я слышу за окнами бредит и сходит с ума Седая, стеклянная степь, запаршивев домами.Вот слово ложится на слово в горячем мозгу, Оно неизменно имеет проспекты и бани, Оно презирает любовь, ненавидит тайгу —Тайга полыхает и пахнет её губами. Шестого числа я не знаю, что запах и вкусЯвляются частью стола, а не гранью кристалла,Рюкзак вполовину заполнен, настолько же пуст.Сухая морская звезда путеводной не стала.Пустым самолёт не взлетает, но я на борту,Мучительно думаю — курицу или же мясо?Не выбрав ни то, ни другое шагну в черноту.И буду летать, я давно ждал и шанса, и часа. Егор Труфанов

1
× Пришло новое сообщение