Я волка рисую на белом листе -

Ощерена тёмная пасть.

Растерян в оковах невидимых стен,

Боится исчезнуть, упасть.


Испуган, озлоблен, нисколько не горд,

И очи тусклее горят.

Под сотнями взглядов прошёл, как на спор

И вот, беззащитный, застрял.


Замажу - исчезнет. Он, кажется, рад

Тому, что свободен теперь.

На чёрном попробую нарисовать -

Светлеет серебряный зверь!


Всё тот же оттенок, всё те же клыки,

Покоцанный кончик хвоста.

Пусть нет перемен, но они велики:

Ухмылка на морде не та


И стойка: бесстрашно во тьме он висит

И движется легче, чем свет.

Спокоен, уверен и этим красив;

Светлее, размытей... живей.


Не надо тянуть их из хвоистой тьмы,

Листа белизною слепить.

Прожекторов ярких не любим и мы,

Почти... А за что их любить?


В чужом покопаться не против белье

Голодная вечно толпа,

Любуясь бессовестно дрожью колен,

Как лучшей из подлых забав

И высветить каждый кривой волосок

В помятой бумажной судьбе.


А собственный лист - на засов, на засов:

Ни ей, ни ему, ни тебе.

1
× Пришло новое сообщение