Ты как сломанный граммофон, вертящий по кругу одинаково затертые пластинки, со словами настолько приевшимися, замызганными и избитыми, настолько выцветшими, что от них невольно морщишься, как морщишься, впрочем, от любой избитой, замызганной, приевшийся и вместе с тем привычной обыденности. Каждый день - серые заношенные мысли, тысячу раз пережеванные и заботливо тебе скормленные. Каждый день - бледные, огрубевшие эмоции, ледяные на ощупь. Каждый день - старые часы на стене, неохотно проворачивающиеся шестеренки и ленивые стрелки. Каждый день - пиджак, протертый на локтях, пахнущий нафталином и скукой. Каждый день - страх, что твое механическое сердце окончательно покроется пылью и встанет. 

Впереди череда безвкусных  будней и белый шум. 

6
× Пришло новое сообщение