Немного пробной прозы...


Осень. Последние судороги природы перед снежной комой. Почему тебя никто не вспомнит добрым словом в ноябре? Деревья, бесстыдно, скидывают листву и облачают ветви в черную мантию из ворон. Всюду туманная сырость. А под ногами ржавый покров гниющих и истлевших листьев. Воздух, отнюдь, не пахнет свежестью. Ничто, под этим небом, не может пахнуть благоуханно, когда разлагается... Лишь, только, стелющиеся, по верх всего, заморозки, притупляют запах смерти.

Иногда, мне кажется, что это и есть истинная причина, почему птицы стремятся на юг. Именно тогда, когда лес играет красками и ничто не предвещает его смертельной болезни. Предчувствуя, птицы улетают от депрессии...

× Пришло новое сообщение