Как люди топили свою боль в кофе.

Жила была одна Боль. Такая маленькая, невзрачная боль, что осенью вырастала до внешнего вида ребенка. И тогда она начинала ходить. Она не кусалась, он не обливала вас бензином ночью и поджигала, а она просто говорила. Она говорила ночами,  днями, сутками, говорила без умолку и очень философские мысли, она хотела донести свою суть. Только вот люди ее не слушали, концентрируясь полностью на самом ее присутствии, не пытаясь по-доброму распрощаться с ней. Она злилась. Люди пили литрами кофе, такой горький, терпкий, отвратней чем сама Боль и пытались ее утопить, только вот никто не знал, что Боль умела плавать.

В один прекрасный день, когда она осмелела и начала пить сам кофе, становясь при этом более саркастичной, она продолжила говорить, только теперь ее слова источали суть, но не тихо и ненавязчиво, а громко, крича в рупор из ладошек прямо в ухо. Человек слышал, корчился в муках, но совершенно не собирался меняться. И с каждым днем Боль становилась все сильней и сильней. Нет, она не становилась накачанным мускулистым мужланом, она оставалась все той же неприметной девочкой, только вот ее платье больше не отмывалось по велению волшебной палочки, от кофе оно становилось все чернее и чернее, этот гадкий напиток еще больше въедался в материал платья, заставлял его чернеть. От выпитого кофе внутри девочка тоже чернела. А потом она поселилась у каждого человека дома, только не платя за жилплощадь.

Она поселилась в нас.

В самом сердце в своем неизменном черном наряде и с едким смехом.

1
× Пришло новое сообщение