#длиннопост #чтозанах #черезгодбудетстыдно

Что-то неладно в датском королевстве.

_______________________________________________________________

Перманентно чихаю и кашляю и с не меньшим постоянством проклинаю сущее, потому что мне угодно лениться и чаю, а чая нету, есть только молоко, которое можно применять как химическое оружие в целях массового геноцида, и противный кофе, порядком наскучивший своей обыденностью. 

Кстати, знаете, как говорит мертвец? Мертвец шевелит бровями, произносит в пустоту всякий несвязный бред и в его потоке "доброе утро", а затем: "Перманентно чихаю и кашляю и с не меньшим постоянством..."


Перейду к делу; домофон оглушительно пищит. Частота достаточно высокая, чтобы не беспокоить людей за тридцать, но я терзаюсь целые сутки. Идет третья или вторая (не могу вспомнить) бессонная ночь, и, по-моему, из-за этого меня обрел новый спутник жизни: Галлюцинация. А домофон все пищит, как аппарат, обнаруживший у пациента отсутствие пульса. Внезапно так обнаруживший, даже для самого себя. Может, он надрывается оттого, что подъезд умер?


Что же это: я пью молоко-немолоко, гляжу в окно и слушаю писк уже как день мертвого подъезда?

Я - добровольный заключенный в клетке умершего дома?

Да. Стены еще не покрылись трупной зеленоватой плесенью, содержимое квартир не начало гнить, все продолжает дышать. Дышит оно, включая меня, вероятнее всего, по привычке. Приевшейся мерзкой привычке.

Гадюшник, гадюшник. Сорок человеческих существ и я дышим в разваливающемся изнутри неживом доме. Гадюшник, гадюшник. 

Похоже на психоделическую песенку.


Зачатки истерики или здравомыслия? Чрезвычайно спорный вопрос, попробуй разберись.


И все мы в мертвеце, и сами мертвецы, и слишком неожиданно закончился вдруг пульс.

Чертовы галлюцинации. Все по плану, сэр, все катится в пизду.

___

А вообще, это уже клиника, серьезно. Изредка появляются легкие мороки, но мне весело от этого факта, я продолжаю давиться молоком и пугать редких в столь поздний час прохожих одним своим силуэтом, завернутым в белый плед - почти саван, мелькающий в оконном проеме. По-моему, некоторые люди думают, что у меня какая-то смертельная болезнь. Ну не забавно ли?

Только первую неделю, сейчас нет. Не забавно. Тоскливо.


Вы когда-нибудь просыпались от того, что кто-то проверяет наличие пульса и дыхания? Кажется, пора всерьез задуматься о том, что я делаю со своей жизнью. Хотя, что мне с ней вообще делать?.. Докатились, мои поздравления.


Скорее всего, мое состояние нагоняет мысли о близкой кончине, вид - уныние, а манера держаться - об опытах над психически нездоровыми пациентами Туманного Альбиона. Ну, или о том, что в земле тесно, сыро и холодно. Может, поэтому у меня молоко постоянно пропадает раньше срока?


Не хочу никого видеть ближайший месяц (меня тоже, наверное). Устаю от суеты, вечной спешки, как будто торопятся быстрее запрыгнуть в свои продолговатые ящики, не иначе. Не понимаю их. Хотя, кто я, чтобы понимать кого-нибудь, если не понимаю себя?


Честное слово, веду себя, как драный маргинал. Подвергните меня социальной анафеме, что ли, я старый больной человек без чая в квартире. Ломка, ей богу.


Ломка и смертельная, разъедающая подобие души тоска. Все, пожалуй.


Ах, да. Двадцать шесть дней я молчу. Ни единого слова, они нарушат ощущение полной свободы.

Но иногда я себя пугаю. Могу долго стоять, смотреть в окно и молчать, а потом вдруг попытаться издать тихий звук, со стороны, наверное, кажется, что я хочу что-то сказать. Получается странный и нечеловеческий какой-то гортанный хрип, полурык, а порой и шипение: голосовые связки слишком ослабели. Затем я обычно резко дергаюсь, выхожу из оцепенения и снова погружаюсь в себя, в этот приятный полумрак.


По всей вероятности, в такие моменты я выгляжу действительно как бы...Недоброжелательно, угрожающе, что ли. Печальное доказательство тому - сосед напротив, однажды увидевший меня во время очередного бессмысленного созерцания. Он перестал выглядывать в окна по ночам после того случая. Позже я узнала из его разговора у моего подъезда с некоей мадам, он думал, что помещение нежилое. Занятно, да? И почему-то очень жаль.


Я возвращаюсь в свою любимую комнату, проверяю, хорошо ли зашторены окна и пью успевшее остыть кислое молоко с противными комочками. Горло начинает уже привычно саднить, попытка подать голос снова проваливается. Два слова, а внутри сразу же появляется комок слизи, что-то внутри не желает подчиняться приказам мозга. Мое тело ведет игру по моим правилам, но, увы, против меня - какая ирония. Продолжаю свой бесконечный монолог, целиком состоящий из мыслей и молчания.


Сколько я не разговариваю?..

Двадцать шесть дней мне хорошо, и ровно двадцать шесть дней со мной что-то не так. Кажется, меня избегают, но это только на руку - со мной что-то не так. Двадцать шесть чертовых дней.


Отгоняю навязчивые мысли, гляжу через щелочку занавесок в окно.


Светает. Самоубийцы реже ходят в один конец по крыше. Чаще спотыкаются и просто летят вниз, устало потирая глаза и пытаясь сложить руки в полной язвительности молитве. Финал всегда одинаков, а это скучно и вскоре надоедает.


Легким движением руки уничтожаю тонкую полоску света, единственную нить, соединяющую меня и внешний сонный мир.


Через три часа утро. Пора спать.

_______________________________________________________________


/golgof /

× Пришло новое сообщение