Это утро не было добрым. Это утро не было злым. Он изредка мне отвечает. Маленький стимул жить, или хотя бы сократить количество порезов на своих руках. За окном снег, белый как символика моего одиночества - спиды и водка. Только они и спасают, да. И боль. Боль от порезов, проколов, попытки вскрыть себя, что бы достать большее, докопаться до сути и подарить её ему. А он её знал. Низкое, извращенное создание упивающееся своей показной похотью и ранами на своей душе. И да, даже эти обломки и осколки я готова была бросить к его ботинкам, которые я целовала. Если бы он растоптал их, то я всегда готова была их поднять, и отдать в те руки, которые держали меня за ошейник, волосы, запястья и лодыжки. Он всегда причинял мне боль будто не хотя.

Dnevnik.

2
× Пришло новое сообщение