Реклама

Глупый, немного грубый поэт,
Любитель вина и плоти,
Раб муз, повелитель стихий,
Создатель крови и пота.

Его героем стал и я,
Рожден был под пером убогим,
Ничтожный поэт же
Считал себя моим чертовым богом.

Старый игривый плут,
Хватался за каждую юбку,
Пока не случился инсульт,
Так кончились и его минуты.

В могилу легло хладное тело,
А я же застыл на бумаге,
Забыл про меня и помер за дело
Этот писака халатный.

Нашел как-то раз грязный мальчишка
Бумаги того старика,
Нашел и его записную книжку,
Где замер когда-то и я.

Сидел тот парниша с главою покорной,
Склонившись над стопкой бумаг,
Тряс иногда своею башкою,
Читая рассказ про меня.

И вот вдохновленный, во властии муз,
Берется рука за уголь,
Тряслася она из раза и в раз,
Пока и парнишка не умер.

Я видел две смерти, две жизни я прожил
И вот, что могу сказать,
Парниша был добр, старик же угрюмый,
Никто не хотел страдать.

Но жизнь эта та еще злая сука,
Плевать ей на вас и на всех,
Нужны развлечения ежеминутно
Или поднимут на смех.

Поэт истекая истомою
Облапал две сотни баб,
Парнишка же был безработный
и выживал неведомо как.

Поэт утопал в вине,
Другому воды было мало,
Один был разборчив в еде,
Второму весь пир- кусок сала.

Но как бы ни жил и где не бывал,
Сойдешь ты со сцены точно,
Один уже в престарелых годах,
Другой же уйдет досрочно...

Реклама
× Пришло новое сообщение