Мы себя не храним, а хороним в лед,
Улыбаясь оттуда рыбам,
Разевая поющий как будто рот
От бессилия сделать выбор
Между мачтой мачете в хребет Мечты,

Подло преданной преисподней,

И звездой, нам подаренной с высоты

Благодарной рукой Господней.

Настоящие темы вольны от Тьмы,
Восходя напрямую к звездам,
И века за веками икаем мы,
Что Всевышний нас криво создал...

Это "мы"
Я не мне
И не Ей писал.
Так - духовному чуингаму.


(с) Горицвет Безухов

2
× Пришло новое сообщение